Dodici anni or sono Ernesto Marini, in arte Nazarè, ci lasciava in modo inaspettato e quasi improvviso, con la stessa riservatezza e discrezione che avevano contrassegnato tutta la sua vita, totalmente dedicata alla sua famiglia e al suo lavoro. La sera stessa io iniziavo improvvisamente a scrivere versi in vernacolo, che non avevo mai scritto in precedenza. Voglio quindi ricordare mio padre con una delle sue più dolci poesie, mettendoci di seguito i versi che la sera della sua scomparsa ho scritto per lui.

Babo e la butegucia di Marini Ernesto (Nazarè)
da "Pianto, amore e un po' de bonumore"

Un omo, un garzuncelo e un bel bancheto
cul bordo tut'intorno de lamiera;
sopro faceva mostra el bel trinceto,
i feri lustri pre spalmà la cera,
lesine, cavaforme, raspa, lima,
zepi de legno... pieno era l'in cima!
Dó pari de tenaie e de bulete
ce n'era sempre d'ogni raza un po',
bele spartite inte le scatulete,
la pece picigata int'un cantó,
dó puntiroli, na trunchesa bela,
e po na bugarola fata a stela.
Intorno a qul bancheto era na ròla,
marteli, forme, scarpe e lì de dietro
el buzigo del'acqua dela sòla,
'l bastó dele bulete e 'n po' de vetro,
scarpe sventrate da fai la rimonta,
piante, tumare, tuta roba pronta.
Stivali già maniti da muntà
e lì de fianco, drento a na vetrata,
piedi de pele ancora da pagà,
gambali, roba nova mudelata,
resina, spago, cartavetra, còla,
e un po' più in là la paca dela sòla.
Scarpe signore e scarpe de pureti,
lu cuntentava tuti e nun badava
le dó lirete, i trenta baiucheti,
se un poro diavulacio n'i li dava,
gruciava su le spale - E lassa fa,
ancora lu pureto ha da campà. -



A mi padre
di Sauro Marini
(inedita)

***

  L'omo è na rocia, forte, 'n po' spavaldo,
va sula luna, vole cupià el zole,
'nventa le bombe e po' ce fa la guera,
pare che penza solo a fa cagnara;
se crede d'esse forte solo lu',
più 'nteligente de tuto l'univerzo
solo perchè cià 'n po' de cerveleto
'nte la zuca ... e po' n'è miga tanto!
   Ma qualche volta basta 'na sciapata
per fermà 'n'omo, 'ncora si è 'l più forte,
basta tre sassulini culurati
e tuto quanto va a gambe per'aria.
   Ma te babeto caro sta tranquilo,
sarà sparita, sci, qul po' de cicia
che te dicemi sempre ch'era tropa,
te sai purtato via pure el mal d'ossi,
e 'ncora i cali, l'anzia, la miupia
(ostia quanti difeti che ciavevi),
ma pro' qui tre sassulini culurati
nun è bastati per purtace via
core, buntà, amore, simpatia
che t'ha fato cunosce 'nte la vita
da tuti queli che t'ha voluto bè,
caro babeto, caro Nazarè.